...Y ví la luz caer
desnuda
tan libre de su apariencia
tan fresca
tan humana
que de ti ahora
solo importa
el fragmento que es el lago...
y libre soy ahora
en esta preciosa verdad.
lunes, 23 de noviembre de 2009
domingo, 25 de octubre de 2009
ACUARELA
Un caudal menor se abandona en la orilla
a su distancia fiel la palabra.
De su costado el hueso abierto brota
un paisaje de nueve ruidos
una voz de dos estancias.
Como una sensación térmica
se anuncia el delirio de la tarde.
El río se detiene
se aquieta para ella.
Entregada a su canto
ya menguado
se adentra al bosque
como un brazo que se extiende
huyendo de su cauce
en busca de su fruto prohibido:
la luz de la manzana
sus olvidados abalorios.
Ella pinta lo que el agua le da
el murmullo de su herida.
Ella recoge el color que imprime su latido
como una voz despierta a su plasma
mientras el solar con furia muerde
en la media luna fértil.
viernes, 16 de octubre de 2009
jueves, 27 de agosto de 2009
miércoles, 19 de agosto de 2009
EL POETA DE LA BANDA ANCHA,DECLARA
Ya es miércoles,trato de olvidarlo.
Mis incoherencias en medio del continuo de mi país gratis...
se filtra en mi celda de encierro forzado
un aire de bosque clásico.
Descalzo hasta los hombros atiendo mis ansiedades,algo de coca, algo de brandy; entre punto y coma, aquel virgo rubio.
Yo insisto en el norte perdido en mis papeles.
Soy tan disidente.
Aquí en el SER
siempre he sido un continente ignorado que se refundía en sus delirios.
La noche ciega siembra vida ahora.
La verdad del ocaso.
LAS SOMBRAS CON RISAS PERMISIVAS DANZAN AL Múltiple compás de la custodia resguardada.
LA ESPADA del combate
y cada vez más...
Ahhh...
La herida sangra pero la batalla crece como un momento inolvidable, probablemente mañana será demasiado tarde...
Se diluye un hilo de sangre y 25 fotos.
¿ Qué sería del delirio si nuestra osadía no se da ?
Rostros que pronuncian sinsabores y delicias
su señal satélite a las 12 del mediodía en punto con seis desaparecidos en su última rendición.
Rostros que pronuncian
el humo
nuestra sed.
Camino de respuesta
la incertidumbre nos avasalla.
Camino incierto
que lleva a sangrientos puntos
las deslizantes cacerías que pronuncian
la soledad de un dios muerto.
La tinta corre y nuestra sangre se disipa.
De nuestros seres la conquista se encabrita.
Hoy quisiera dormir a la altura de mi cordillera: el silencio y el suspenso...
martes, 18 de agosto de 2009
IRIS
Arco en cielo
vocal despierta
abierta al método y el hechizo.
Como una novia verde
sostienes la mano que escribe
tu edad de oro
y hechas a andar sobre las dunas
de los médanos tu gracia virgen.
Como genios ebrios en sus botellas
es tu verdad violada
la llegada de la luz
el regreso de la calma
que nos tumba
y hace dar vueltas.
En tu pradera azul
extiendo los tres deseos concedidos
y construyo un templo fértil
dictado por el hielo
una palabra totalmente nueva
como el coro de la luna.
Dormido en el seno de tu brisa
me hago sensible a la música
como un delfín de ahora.
Y así
intoxicado por tu belleza
voy poblando mi voz arcaica
de devoción y canto
y me hago fuerte
más que todas tus invasiones.
vocal despierta
abierta al método y el hechizo.
Como una novia verde
sostienes la mano que escribe
tu edad de oro
y hechas a andar sobre las dunas
de los médanos tu gracia virgen.
Como genios ebrios en sus botellas
es tu verdad violada
la llegada de la luz
el regreso de la calma
que nos tumba
y hace dar vueltas.
En tu pradera azul
extiendo los tres deseos concedidos
y construyo un templo fértil
dictado por el hielo
una palabra totalmente nueva
como el coro de la luna.
Dormido en el seno de tu brisa
me hago sensible a la música
como un delfín de ahora.
Y así
intoxicado por tu belleza
voy poblando mi voz arcaica
de devoción y canto
y me hago fuerte
más que todas tus invasiones.
PENUMBRA
Seguimos la conexiones del bosque secreto
la palabra yacente como un hilo
de aguas subterraneas
y vimos la luna desnuda
en su espejo coronada de gracia
como un fragor en el cielo.
Accedimos de buen agrado
como abisales peces
al llamado de su estrella
sus voces luminosas.
Con el corazón en la mano
desafiamos la penumbra
con miradas de torre
las dolencias del valle.
(...)
Un frío notable
como de soledades rituales
nos vino desde lejos...
la palabra yacente como un hilo
de aguas subterraneas
y vimos la luna desnuda
en su espejo coronada de gracia
como un fragor en el cielo.
Accedimos de buen agrado
como abisales peces
al llamado de su estrella
sus voces luminosas.
Con el corazón en la mano
desafiamos la penumbra
con miradas de torre
las dolencias del valle.
(...)
Un frío notable
como de soledades rituales
nos vino desde lejos...
jueves, 30 de julio de 2009
martes, 21 de julio de 2009
IMaginar t
Algo nos conmueve:
la voz de quién habla con la lluvía.
Es como si escupiera silencios verdes
en los charcos del llanto despertando espirales.
Interrogué su aire intacto
la forma que lo contiene
y descubrí la muerte que escuda en los parques
una ruidosa caricia.
He vuelto a la casa de prestadas horas
y contados días
donde la puerta nunca abre
del lado de la calle
donde mi alma tartamuda
tararea sus himnos
junto al tallo de su sombra
y con las manos vacías
y con el corazón espeso.
jueves, 11 de junio de 2009
martes, 19 de mayo de 2009
" Buenos días Cúcuta, donde quieras que te encuentres". El SOL arrecia y es inclemente con mi apresurada alma camino de clases, afortanudamente la autopista internacional a San Antonio ( Estado Táchira - "Chamozuela " ) está menos congestionada esta vez. A quién pelmazo del carajo de esta puta universidad se le ocurrió estos horarios tan locos; dizque clase al mediodía, y no una sino dos horitas y hasta tres de pasapalo y no solo eso, a pleno sol con full calor y con la gastritis de revoltosa al rojo vivo. Vaya que cosas tenemos que hacer para sacar la pata del barro, nosotros los " animaliTOS silvestres del trópico ".
lunes, 18 de mayo de 2009
SOUVENIR A LA ETERNIDAD
...aDIOS BENEDETTI!!!
Mi táctica es LEERTE
Nuestra estrategia: seguir recordándote.
Vivo andas en la América MEMORIOSA a pesar que los críticos (ones) te borren de sus antologías elitistas que solo saben de manteles y cubiertos de plata...
ya bien lo decía LORCA: " los críticos siempre serán los perros ladrándole a las BICICLETAS".
fLOR Y vIno en tu casa, la que sembraste en nuestra andanza.
P.d. : Perdón por los " Perritos " , animales verdaderamente nobles. " Ladran Sancho, señal que cabalgamos "; gracias CERVANTES, tan inmortal, tan perenne y certero, como siempre.
( a propósito sobre declaraciones dadas por el speuduopoetacriticón -antologista de mierda- Juan Gustavo Cobo-Borda al Magazín de la Radio-difusora Nacional de Colombia.
jueves, 14 de mayo de 2009
jueves, 7 de mayo de 2009
BOLUDECES & PAVADAS
...tiempo nuevo, desacelerado agite. Zona de calma luego del tinto y cigarro de las consabidas ansiedades y abstinencias.
Hacía falta una leve descarga. Salgo de clase; Comunicación & Desarrollo I, se llama la cátedra. Hastiado de escuchar sandeces de mis compañeritos entre pupys y esclavos de la nota, corro a tomar aire pues mi nausea es rotunda... los gritos de independencia en americalatina, uno de los temas a tratar hoy por los " dichosos trabajitos en grupo " que todos sabemos es una farza, RESULTÓ EN UN ESCUETO desfile de banderitas e info de nuestros bellos países de calmanaque mundial. Por Krishna, que diablos es esto...pírrico síntoma de nuestras dantescas escuelas de comunicación que perpetuán el discurso facilista del fotocopiado y el wikipedia. Vaya paradoja y que gran ironía, preciso ahora que escribo estas nihiladas se me presenta la linda "Peggy" o Cerdita que es monitora como beca- trabajo en la virtualteca III.
Oh mi Dios, SERÁ POSIBLE TANTA INGENUIDAD disfrazada de positivismo!
DIANTRE!!!!
GlosariO
- CALMANAQUE : nEOloGisMo inventado por YESO - el otro que me habita- fusioNANDO, calma & ALMANAQUE.....sacar com-pulsiones Hermenéuticas luego. Quise decir conclusiones y mira lo que salió. ¡ Que cosas ,no !
- VIRTUALTECA: Dícese de la jaula cibernética que se inventa esta high ScHooL para ahorrarse la adquisición de buenos lotes de libros "actualizados" y clásicos que expandan mentes estrechas y escleróticas.
PEGGY o CERDITA: Apología de lo estético. Compañerita de estudio análogamente idéntica a la novia de la Rana René o la Cerda de " La Casa de Los Dibujos "....
P.D. : Seguiremos informando.....cierre de emisión. Tiempo final.The eNd....al fiiiiiiiiinnnn!!!
lunes, 4 de mayo de 2009
EL BURÓCRATA DICE LLAMARSE POETA
Tiempo atrás Dylan Thomas me escribió una carta hablándome de un extraño y perverso personaje del cual debería cuidarme por el resto de mis días:
es un tipo de lo más sospechoso con cara de funcionario.
Yo lo veo casi a diario saliendo de las bibliotecas fingiendo ser un buen padre
a él le gustan los ejemplos y ser el ejemplo... a seguir.
Vive para los premios
- se le apunta a todos -
y para el aplauso
( yo busco el aplauso, mi ego es tan frágil; pareciera decirse ).
Vive para la aprobación
es decir, es un sumiso
solo que esta ves pretende la libertad con palabras prestadas que le roba a los amigos.
Perdón
dije amigos y cometo un grave error
este sujeto no tiene amigos solo predicados.
Escribe libros y libros y libros
bajo un sello acorde a su reputación
tan solo para subir de escalafón...
su profesión es tan pobre!
Allí se recrea su aliento de provincia ávido de alcanfor
le coquetea a lo posmoderno pretendiendo ser todo un caballero con ademanes pardos.
Pobre tipo
burócrata que dice llamarse poeta
yo lo contemplo de lleno y palpo su oquedad
parece normal
pero nada, absolutamente nada tiene que decir.
A veces lo encuentro en acondicionadas salas como esta
jugando a las escondidas por los días del mes de abril
antojado como siempre disfraza su muerte de Halloween.
A veces lo encuentro en noches como esta
recreando su propio simulacro.
lunes, 20 de abril de 2009
EL CANTO DEL CISNE
Se acercaba a las palabras como un bello olvido, necesitaba de ellas para llamar la atención del silencio.
No es que sufriera de verborrea o leucoplagia ni muchos menos hacía alarde de la "importancia de hablar mierda" , no.
Su necesidad rotunda era un mecanismo de defensa para vencer su soledad esdrújula.
De vez en cuando se lo veía hablando solo, es cierto; hablaba alto consigo e imprecaba a sus demonios. Y hablaba también en voz baja, susurrante como decifrando un te quiero, un no-me-olvides.
Digamos que no disfrutaba su condición, vivía despreocupado en su carnaval de pereza tropical. Vivía sin máscara en medio de malvivientes sombras y vicios funerarios.
Simple...vivía en su suburbio de cristal quebrantado como el ave que se estrella contra las vidrieras, como el ave que ya no cuelga de las líneas de alta tensión; habitando la tempestad en su zona de recarga -las creencias, los temores- perdido en su calma cual ángel del abismo.
Con un decorado renovado de cortinas nuevas vivía feliz por dentro, feliz por fuera, a su manera, acorde a su "nuevo equilibrio" contagiando de risa al viento.
Hasta que un buen día su cabeza voló en cuatro cantos ( un viejo símbolo lo perseguía desde lejos ); la verdad de dos reinos llamó a su puerta...
Hablaba, claro... ahora lo recuerdo.
jueves, 2 de abril de 2009
...Llueve, una inmensa opresión me envuelve,un silencio prolongado me espanta.
Yo sigo aquí alimentando mis adicciones técnicas; consultando el oráculo de palabras viajeras,voladas de alguna máquina.
Escribo sin brújula guiado tan sólo por el instinto y la gana. Los silencios son mayores y se adueñan "del-que-decir". nADA Espectacular en el mundo de lo instantáneo,solo pasos que se agitan y sobresaltan en la DIÁSPORA.
lunes, 30 de marzo de 2009
Bajo Llave
Labra cielo un silencio de piedra
que para eso se vive
para poder atraparlo
y decir que en los dedos se quema
luego de extenuantes jornadas
atacado de imperfecciones
y frases incompletas
tartamudas.
Vuelvete a mi
donde más capaz
y menos inútil se siente
donde más se desea cruzar
aquel umbral que divide
un vacío gestante
de un ardiente resplandor.
Dame tu silencio
pequeña alfombra de felpa
salpicada de amnesia
dame tu lengua
que se tuerce
como un espisodio epiléptico
y responde
a esta casa
en apariencia deshabitada
rabiosa
triste y muda.
Exit: Decidme tiempo antiguo porque a cambio se me ha dado este cuerpo inmóvil que atento desepera?
viernes, 27 de marzo de 2009
Noticias de Bukowski
Como el campo
tu vulva afina mi sexo
enciende las bujías de un motor inmóvil.
Extasiado en el vibrante marco de tu entrada
hierve la verdad
una verdad que te saluda y reclama...
una mirada en la afanosa línea del asfalto que nos quema.
Sobre la hierba cabalga tu desnuda ofrenda imprimiendo valores tiernos y sensibles a mi temprana demencia.
Por una nariz me ganas en la arena somnolienta. Tu voz de cielo anfibio drena mi café.
Sicópatas duendes en el lobby del hipódromo asesinan ahora pantallas y cajeros con sus hachas. Una lluvia de oro revienta y rueda.
Escalofriantes sombras de largas uñas acechan mientras orino en el mingitorio de este inquilinato.
Plagados de misterio como programas sensibles y revestidos de polietileno negro,inmunes al glifosato e iluminados de láudano; acuden reverentes al llamado sentido de la muerte mis cadáveres exquisitos.
Escribo como si bebiera y te tomo de mi mano con euforia.
Te escribo esta misiva de amor y arena y con mi lengua sello nuestro pacto.
Tu...vulva selva
vulva madre
mi máxima perversión mística:
área viva de nuestra hambre minada.
P.D. : Hoy he visto la sombra blanca en la obscuridad.
jueves, 26 de marzo de 2009
EL DESAHUCIO
" Por el cielo nocturno
un ave retrasada
con aguanieve vuela."
Masaoka Shiki
...la luna tiene nariz
su arco es un pezón roto,una pasión neutra.
La brisa es leve y el calor aprieta
la avenida se llena de taxis
taxis que abordan la desahuciada historia de los parques
sus triste historias de diez peniques.
Esta puerca noche llena de implantes,la rabia crece y tu delicado cuerpo se escarcha bajo la alfombra.
En los árboles chirrean millones de golondrinas
como enjambre lácteo.
Su blanca mierda
es una salsa de lluvia y nieve.
Quién ahora escribe muere de a poco
poco a poco
solo de a poquito.
II
Ahora
la muy puta se esconde
frente a la fachada del antiguo edificio donde hay cortinas,almacenes y negocios digitales.
Perpetuada hasta el hastío abusa de sus llagas.
¿ De que no goza ?
Despliega su hambre de voraz delfín
define nuestros apetitos
anuncia nuestro parto.
En la calle sin dedos
reparte sus cortantes hojas
sus hilos de sacrificio.
Sobre la cornisa descanso ahora esta vocación inestable,esta virtud alérgica.
Tan vieja como yo es esta perra que me ladra.
Al otro día:
...El día es bello
no hay más.
Es tan bello que provoca partirlo.
De fondo las montañas se hacen azules,regias.
Majestuosa eres cordillera.
Al frente la columna de Padilla nos recuerda el artificio de la guerra
nuestra inapetente y penitente historia.
Más acá la vieja torre de hormigón es obra negra.
Leo de amores y demonios en su gris arquitectura.
Me rodean mis peladas colinas de barrio estrato que diviso con ojos nuevos y sedados en el antiguo solar de tierra.
Entre lo olvidado y lo moderno me hallo en mi abecedario obscuro...
Un arcoiris harto tiempo esperado se abre ahora como una canción de ciervo.
un ave retrasada
con aguanieve vuela."
Masaoka Shiki
...la luna tiene nariz
su arco es un pezón roto,una pasión neutra.
La brisa es leve y el calor aprieta
la avenida se llena de taxis
taxis que abordan la desahuciada historia de los parques
sus triste historias de diez peniques.
Esta puerca noche llena de implantes,la rabia crece y tu delicado cuerpo se escarcha bajo la alfombra.
En los árboles chirrean millones de golondrinas
como enjambre lácteo.
Su blanca mierda
es una salsa de lluvia y nieve.
Quién ahora escribe muere de a poco
poco a poco
solo de a poquito.
II
Ahora
la muy puta se esconde
frente a la fachada del antiguo edificio donde hay cortinas,almacenes y negocios digitales.
Perpetuada hasta el hastío abusa de sus llagas.
¿ De que no goza ?
Despliega su hambre de voraz delfín
define nuestros apetitos
anuncia nuestro parto.
En la calle sin dedos
reparte sus cortantes hojas
sus hilos de sacrificio.
Sobre la cornisa descanso ahora esta vocación inestable,esta virtud alérgica.
Tan vieja como yo es esta perra que me ladra.
Al otro día:
...El día es bello
no hay más.
Es tan bello que provoca partirlo.
De fondo las montañas se hacen azules,regias.
Majestuosa eres cordillera.
Al frente la columna de Padilla nos recuerda el artificio de la guerra
nuestra inapetente y penitente historia.
Más acá la vieja torre de hormigón es obra negra.
Leo de amores y demonios en su gris arquitectura.
Me rodean mis peladas colinas de barrio estrato que diviso con ojos nuevos y sedados en el antiguo solar de tierra.
Entre lo olvidado y lo moderno me hallo en mi abecedario obscuro...
Un arcoiris harto tiempo esperado se abre ahora como una canción de ciervo.
jueves, 19 de marzo de 2009
CIUDAD BOMBARDA / TERCERA ENTREGA
Solamente se viven los silencios ensordecedores de la ciudad donde se pone la luna y el amor llama,siente,vibra...ama.
Ahora todo tiene alas,todo suena a primavera y rosas frescas,todo nació empapado a rocío de la mañana; todo desde que decidí morirme al mundo antiguo y ser arriesgadamente un poco real.
El amor poco a poco se va consumiendo en los gritos de la nada. En la espontaneidad de la posibilidad. Es una empresa lo bastante arriesgada como ambigua. Que le vamos a hacer. No se puede vivir sin él.
Ahora oigo claramente,siento caer la gota. Una lágrima en mi cuerpo que me recuerda tu presencia: tan mía y tan ausente. Recorro algo,nada,eso;nada.
Me desespero y grito: Alguien me oYeeee!!!
Otra mujer,otra falacia...siempre van a ser iguales.
Uno solo: la conjunción de dos esperanzas.
El canto lentamente se disipa,se convierte en un susurro que baila con el tiempo,con el espacio.
La danza interminable de no sé qué perfección andante,de un motivo inconcluso volando en la espesura amarga con una promesa que irónicamente sigue girando incesablemente.
La misma parodia del camaleón,el infiltrado que día a día siente y tirita el mismo sueño despierto,estúpido,irónico y loco.
Tu...la ciudad.
Ahora todo tiene alas,todo suena a primavera y rosas frescas,todo nació empapado a rocío de la mañana; todo desde que decidí morirme al mundo antiguo y ser arriesgadamente un poco real.
El amor poco a poco se va consumiendo en los gritos de la nada. En la espontaneidad de la posibilidad. Es una empresa lo bastante arriesgada como ambigua. Que le vamos a hacer. No se puede vivir sin él.
Ahora oigo claramente,siento caer la gota. Una lágrima en mi cuerpo que me recuerda tu presencia: tan mía y tan ausente. Recorro algo,nada,eso;nada.
Me desespero y grito: Alguien me oYeeee!!!
Otra mujer,otra falacia...siempre van a ser iguales.
Uno solo: la conjunción de dos esperanzas.
El canto lentamente se disipa,se convierte en un susurro que baila con el tiempo,con el espacio.
La danza interminable de no sé qué perfección andante,de un motivo inconcluso volando en la espesura amarga con una promesa que irónicamente sigue girando incesablemente.
La misma parodia del camaleón,el infiltrado que día a día siente y tirita el mismo sueño despierto,estúpido,irónico y loco.
Tu...la ciudad.
lunes, 16 de marzo de 2009
POMPEYA ( life )
" Hay que haber vivido y soñado mucho para merecer el agua de la soledad en el camino "
Henry Luque Muñoz
Retorno de los cimientos
una extraña visión me enloquece
toda su lava soporta
la mirada derretida.
Un mar de luz endulza el atardecer
la astromelia de este cuerpo que busca
la página o la piel.
Tallada luz de lo silencios
limo que crece en la casa
que ayer fue nuestra
fina hierba levantada del recuerdo.
Tallo luz de sus pliegues
fragilidad de dioses anónimos...
Retorno a los cimientos
con miradas de templo
me asisten voces que fueron mías
por la extrecha vía de los mosaicos...
En la extensión muda de sus cuerpos
el grito es de piedra
y en ellos
al filo de otra noche
la danza se hizo carne
y el vino brilló sus joyas.
Henry Luque Muñoz
Retorno de los cimientos
una extraña visión me enloquece
toda su lava soporta
la mirada derretida.
Un mar de luz endulza el atardecer
la astromelia de este cuerpo que busca
la página o la piel.
Tallada luz de lo silencios
limo que crece en la casa
que ayer fue nuestra
fina hierba levantada del recuerdo.
Tallo luz de sus pliegues
fragilidad de dioses anónimos...
Retorno a los cimientos
con miradas de templo
me asisten voces que fueron mías
por la extrecha vía de los mosaicos...
En la extensión muda de sus cuerpos
el grito es de piedra
y en ellos
al filo de otra noche
la danza se hizo carne
y el vino brilló sus joyas.
martes, 3 de marzo de 2009
CIUDAD BOMBARDA REVISITED ( al cabo de la década )
"El UNIVERSO se metamorfoseaba en habitación y las ventanas se abrían sobre otras ventanas "
Jean Maríe Le Clézio
I
Cronstruyo ciudades ficticias como un utópico medieval, como maese de obra de cuadrante y plomada llamado Pietro que sueña con agujas.
Proyecto mis más obscuros apetitos, mi más vibrante pasión a partir de estructuras " reales " ( las comillas son un agregado posterior ).
Cumplo con apenas decirlo. Se toma o se deja.
De concreto armado y pasarelas cubiertas de poliester traslúcido son sus arterias y callejones. Adoro los arbotantes.
Construyo como quién construye universos posibles a través de la nada, de lo etéreo, de lo leve que se siente o percibe más ahora en medio de un paisaje extraño para otros pero jungla y mangle para mi.
Un paisaje ajeno, extraño sin duda, para alguien recién salido del " bosque lácteo ".
Un paisaje que descubre palmeras atascadas como el recuerdo de los viernes echados tranquilamente por ahí bajo una fuente en su periferia.
¡ Hay santo Dios !
Del tráfico que tejen ovnibuses verdes,cremas, y rojos se prolongan miradas de todo tipo: de vieja escuela ( algo retro ), de nueva guardia y una que otra asesina.
Miradas... devaluados marcos que cubren las ventanas para tomar aire...aire,oxigeno,nitrógeno y argón sin forma definida.
II
A VECES LA CIUDAD...como un obscuro atavismo a la ocho en punto como un absurdo esfuerzo de aparentes brumas
como el oblicuo espejo de todos los días que corre su robado pasacintas
como el poeta portugués que se nos murió adentro
como protestas que concluyen en mortales explosiones.
A veces la ciudad...que reparte su tiempo como helados a niños necios
como Cindy Blackman latiendo junto a nosotros
como un álbum nuevo que la primavera nos ha dejado
como una señal de acecho en el fragor de los muros donde la muerte sigue ahí
intacta
revestida de impactos
hecha polvo de ladrillo.
La ciudad y su calles ciegas llenas de cruces y de atajos...
orillas de mi cuerpo.
Caballito del diablo sempiterno que solo flotas inestable entre otros insectos
que solo aspiras el aire de neón que te trajo desde lejos y dentro de mi gravitas como piramide en las venas.
Aveces la ciudad...como hachas de piedra y cinceles que me hablan el lenguaje secreto del asedio
donde busco asilo para desatar mi furia y como mudo espectador leo en sus pantallas digitales.
La ciudad, ese cadáver amargo de la luz
donde extremo huidas en invierno
esa llamada que me cuelgas
vehículo de tu sonrisa
donde estos labios aprehendieron el desequilibrio de los viernes.
Donde extraño a mi mismo es posible que me hieras
donde discurre el viento contra el espeso muro de esta celda
y ( YO ) solo supe de lamentos.
La ciudad donde de noche llego y desierta recoges la soledad
ofreciéndome tu última confianza.
Jean Maríe Le Clézio
I
Cronstruyo ciudades ficticias como un utópico medieval, como maese de obra de cuadrante y plomada llamado Pietro que sueña con agujas.
Proyecto mis más obscuros apetitos, mi más vibrante pasión a partir de estructuras " reales " ( las comillas son un agregado posterior ).
Cumplo con apenas decirlo. Se toma o se deja.
De concreto armado y pasarelas cubiertas de poliester traslúcido son sus arterias y callejones. Adoro los arbotantes.
Construyo como quién construye universos posibles a través de la nada, de lo etéreo, de lo leve que se siente o percibe más ahora en medio de un paisaje extraño para otros pero jungla y mangle para mi.
Un paisaje ajeno, extraño sin duda, para alguien recién salido del " bosque lácteo ".
Un paisaje que descubre palmeras atascadas como el recuerdo de los viernes echados tranquilamente por ahí bajo una fuente en su periferia.
¡ Hay santo Dios !
Del tráfico que tejen ovnibuses verdes,cremas, y rojos se prolongan miradas de todo tipo: de vieja escuela ( algo retro ), de nueva guardia y una que otra asesina.
Miradas... devaluados marcos que cubren las ventanas para tomar aire...aire,oxigeno,nitrógeno y argón sin forma definida.
II
A VECES LA CIUDAD...como un obscuro atavismo a la ocho en punto como un absurdo esfuerzo de aparentes brumas
como el oblicuo espejo de todos los días que corre su robado pasacintas
como el poeta portugués que se nos murió adentro
como protestas que concluyen en mortales explosiones.
A veces la ciudad...que reparte su tiempo como helados a niños necios
como Cindy Blackman latiendo junto a nosotros
como un álbum nuevo que la primavera nos ha dejado
como una señal de acecho en el fragor de los muros donde la muerte sigue ahí
intacta
revestida de impactos
hecha polvo de ladrillo.
La ciudad y su calles ciegas llenas de cruces y de atajos...
orillas de mi cuerpo.
Caballito del diablo sempiterno que solo flotas inestable entre otros insectos
que solo aspiras el aire de neón que te trajo desde lejos y dentro de mi gravitas como piramide en las venas.
Aveces la ciudad...como hachas de piedra y cinceles que me hablan el lenguaje secreto del asedio
donde busco asilo para desatar mi furia y como mudo espectador leo en sus pantallas digitales.
La ciudad, ese cadáver amargo de la luz
donde extremo huidas en invierno
esa llamada que me cuelgas
vehículo de tu sonrisa
donde estos labios aprehendieron el desequilibrio de los viernes.
Donde extraño a mi mismo es posible que me hieras
donde discurre el viento contra el espeso muro de esta celda
y ( YO ) solo supe de lamentos.
La ciudad donde de noche llego y desierta recoges la soledad
ofreciéndome tu última confianza.
domingo, 25 de enero de 2009
SELENE
Digo luna y calzo la calle
las zonas más remotas y sus barrios
residuales
como si juntos en el tiempo avanzaramos
despejando nubes
abriéndonos camino en la espesa jungla
de nuestra boca
escrita para perderse.
Digo luna y despierta la mañana
su transparencia
bajo los huesos de la almohada
y su extraviado abandono.
Digo luna y tu lo sabes
a quién me entrego
con palabras frescas
recién paridas de mi antigua fortaleza.
( ... )
La Sangre galopa
y mina el Corazón.
Digo luna
y mi vos se incendia.
Pierdo la cabeza
bajo esta lluvia pirotécnica.
las zonas más remotas y sus barrios
residuales
como si juntos en el tiempo avanzaramos
despejando nubes
abriéndonos camino en la espesa jungla
de nuestra boca
escrita para perderse.
Digo luna y despierta la mañana
su transparencia
bajo los huesos de la almohada
y su extraviado abandono.
Digo luna y tu lo sabes
a quién me entrego
con palabras frescas
recién paridas de mi antigua fortaleza.
( ... )
La Sangre galopa
y mina el Corazón.
Digo luna
y mi vos se incendia.
Pierdo la cabeza
bajo esta lluvia pirotécnica.
lunes, 19 de enero de 2009
NIÑO DE CEMENTO / ORACIÓN
Viejo príncipe entre muros de Surami.
Desheredado del imperio de los obeliscos calcinándose.
Hermoso vencido de riqueza perdedor incondicional,
destado de camisa de fuerza como uniforme de combate.
Caballero de la medialuna embrujada contemplando el vacío,
refugiado en el El Delicado Sonido Del Trueno
y aprendiz en alambiques de ensueño.
Tus padres unos melómanos: Él,bailarin;ella equilibrista.
Desde el circo has soñado con el bandoneón de Doce Monos.
Tu hechizo será el deleite de cuatro trsites gatos
sumergidos en caricias de mansa música ondulante,
envueltos pesadamente en un precipicio ingrávido.
Poeta eléctrico defensor de Misolonghi,
tocado por la Desintegración de una vidente guitarra.
Actúa con el sentimiento de Lobo Hombre En París.
Criaturas Angelicales fluyen desesperadas en incursiones
nutridas In Utero de la ciudad pogo.
Viajero intemporal atraviesa tierras frígidas,mares lesbios.
Subversiones y reacciones lógicas hasta la brutalidad.
Violinista Sobre El Tejado caliente donde a ratos te pagan
exhuberantes corista quinceañeras.
Entra a cine arte porno,
intérprete y autor de la dulce crudeza - y sus doce tomos -
poblado de fluorescentes Cantos Bajo La Lluvia.
Frases de terciopelo sobre Sobre Profundo Carmesi.
Bonzo incandescente amante porteño,
tu canción se convierte en mantra
invocando abismos urgentes de absoluto.
Humedades alfombradas de fuego.
Fricción,estallido de cristal,despaparpajo fúnebre,
en ráfagas de tonos disonantes.
El eco de un órgano huérfano.
traspasado por fulgores homicidas.
Vómito teatral de una comedia despiadada,
indolente holocausto,
en caída discretamente tibia.
Leccciones de Vértigo sarcástico y estoico.
Tributas al ardor desde una voz horrorosamente bella.
Un aura glacial anuncia el retorno a las cavernas;
entre sudarios negros cueros inmaculados,
bares de trágico sino teatros coloniales,
arácnidos vidriosos de escalofrío...
No dejes que termine en el baño pálido.
Puedes morirte.
Dr. Serapis
Desheredado del imperio de los obeliscos calcinándose.
Hermoso vencido de riqueza perdedor incondicional,
destado de camisa de fuerza como uniforme de combate.
Caballero de la medialuna embrujada contemplando el vacío,
refugiado en el El Delicado Sonido Del Trueno
y aprendiz en alambiques de ensueño.
Tus padres unos melómanos: Él,bailarin;ella equilibrista.
Desde el circo has soñado con el bandoneón de Doce Monos.
Tu hechizo será el deleite de cuatro trsites gatos
sumergidos en caricias de mansa música ondulante,
envueltos pesadamente en un precipicio ingrávido.
Poeta eléctrico defensor de Misolonghi,
tocado por la Desintegración de una vidente guitarra.
Actúa con el sentimiento de Lobo Hombre En París.
Criaturas Angelicales fluyen desesperadas en incursiones
nutridas In Utero de la ciudad pogo.
Viajero intemporal atraviesa tierras frígidas,mares lesbios.
Subversiones y reacciones lógicas hasta la brutalidad.
Violinista Sobre El Tejado caliente donde a ratos te pagan
exhuberantes corista quinceañeras.
Entra a cine arte porno,
intérprete y autor de la dulce crudeza - y sus doce tomos -
poblado de fluorescentes Cantos Bajo La Lluvia.
Frases de terciopelo sobre Sobre Profundo Carmesi.
Bonzo incandescente amante porteño,
tu canción se convierte en mantra
invocando abismos urgentes de absoluto.
Humedades alfombradas de fuego.
Fricción,estallido de cristal,despaparpajo fúnebre,
en ráfagas de tonos disonantes.
El eco de un órgano huérfano.
traspasado por fulgores homicidas.
Vómito teatral de una comedia despiadada,
indolente holocausto,
en caída discretamente tibia.
Leccciones de Vértigo sarcástico y estoico.
Tributas al ardor desde una voz horrorosamente bella.
Un aura glacial anuncia el retorno a las cavernas;
entre sudarios negros cueros inmaculados,
bares de trágico sino teatros coloniales,
arácnidos vidriosos de escalofrío...
No dejes que termine en el baño pálido.
Puedes morirte.
Dr. Serapis
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