miércoles, 7 de julio de 2010
"El tiempo camina al atardecer"
CharleS Chaplin
Escribo en la pared de mi casa
-la más cerca a mi sueño-
con tiza y con carbones:
"hoy seré un árbol que la brisa murmulle".
La música la tengo a mis espaldas
como una caracola que tintinea espuma.
El viento me quiere
únicamente despeina el lápiz
cura las heridas de tanto "Yo"
como una vieja madre reverente
sopla la rodilla raspada de su hijo
y la sana con mercurio y sulfatos.
Tengo una lista de equivocaciones
desde el génesis hasta su epílogo
de un dios que se nos hizo mudo
y a distancia nos llama con las yemas.
Es un viejo amigo
por eso me atrevo a hablar así
de mis amigos.
(Yo) soy el resultado de una biblioteca
mi abuela contaba historias
cuando nos faltaba luz
mientras escuchaba pasar el tren
arriba donde quedaba el parque.
Cosas que suceden.
Ahora vivo en la palabra
sin dirección y destino.
Soy la palabra de abuelos y llamados
soy un árbol hecho de palabras
como de frutos y raíces.
Un territorio que no tiene geografía
un sentido de lo inesperado mientras duerme.
La palabra travesía
ese pozo de agua que soy
sin monedas
donde brinco tres veces
antes de sumergirme
aquel libro llamado naufragio
este otro tocado y dolido en el sueño
de un sol que atardece.
CharleS Chaplin
Escribo en la pared de mi casa
-la más cerca a mi sueño-
con tiza y con carbones:
"hoy seré un árbol que la brisa murmulle".
La música la tengo a mis espaldas
como una caracola que tintinea espuma.
El viento me quiere
únicamente despeina el lápiz
cura las heridas de tanto "Yo"
como una vieja madre reverente
sopla la rodilla raspada de su hijo
y la sana con mercurio y sulfatos.
Tengo una lista de equivocaciones
desde el génesis hasta su epílogo
de un dios que se nos hizo mudo
y a distancia nos llama con las yemas.
Es un viejo amigo
por eso me atrevo a hablar así
de mis amigos.
(Yo) soy el resultado de una biblioteca
mi abuela contaba historias
cuando nos faltaba luz
mientras escuchaba pasar el tren
arriba donde quedaba el parque.
Cosas que suceden.
Ahora vivo en la palabra
sin dirección y destino.
Soy la palabra de abuelos y llamados
soy un árbol hecho de palabras
como de frutos y raíces.
Un territorio que no tiene geografía
un sentido de lo inesperado mientras duerme.
La palabra travesía
ese pozo de agua que soy
sin monedas
donde brinco tres veces
antes de sumergirme
aquel libro llamado naufragio
este otro tocado y dolido en el sueño
de un sol que atardece.
domingo, 4 de julio de 2010
CON....FINES
Me ha traído a esta rivera
tu verdad profética
esperando el tren de mi partida
junto a lo infinito.
Tu piel de diosa
tu disfraz de ángel
colores que cortan
un torcido amanecer.
Estoy desnudo
me enloquece el deseo
de sentirte en el aire
sin fingidos odios
sin prestados cuerpos.
Es otra tinta la que corre ahora
es otra quién me de la fuerza
que necesito
para librarme de este patio
sin arrancarme el corazón.
Amor salvaje
escondido que espera en el follaje
un nuevo espacio
para resistir tantos males juntos.
Tu delicado almíbar
para embriagarme titilante
con la palabra estrella
fundida en tu mirada
allá donde crece el prado
cerca
muy cerca de tus contornos.
tu verdad profética
esperando el tren de mi partida
junto a lo infinito.
Tu piel de diosa
tu disfraz de ángel
colores que cortan
un torcido amanecer.
Estoy desnudo
me enloquece el deseo
de sentirte en el aire
sin fingidos odios
sin prestados cuerpos.
Es otra tinta la que corre ahora
es otra quién me de la fuerza
que necesito
para librarme de este patio
sin arrancarme el corazón.
Amor salvaje
escondido que espera en el follaje
un nuevo espacio
para resistir tantos males juntos.
Tu delicado almíbar
para embriagarme titilante
con la palabra estrella
fundida en tu mirada
allá donde crece el prado
cerca
muy cerca de tus contornos.
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