Esta mañana de noviembre recién empieza. Corre el año 2013
Una caída sin adentro
Y fragmentación de su rostro cuando alza el
cuello.
La mano que toma el lápiz con los dedos aún
entumecidos por la sobrecarga de T.V. en noche de Halloween.
La sed que despierta tú salida al baño
temprano en las madrugadas.
La puerta que se cierra con doble cerrojo al
sacar la moto.
Los discos sin freno que dejan su chillido
como arpegios sostenidos en las callejuelas.
El ventilador de al lado que aún sacude sus
aspas.
Un nuevo verbo que te regala el gato sobre techos
de asbesto.
La mañana chillona con su gorjeo y alas
palmoteadas.
La luz que trae estas voces submarinas
Y un café con malva.
