SORTILEGIO

No es un tiempo, no es una época la que nos define con sus afanes; trazos de luz que no distinguen norte de sur. Al final, el tiempo no tiene nada aprendido, todo está sucediendo.

Al final como diría el poeta, el tiempo no es más que un mal periódico burgués.

Intuyo un espacio antes de creer y renunciar.
Mis dudas, mis reflejos, mi substancia.

¿De qué me sirve nadar en una mermelada perenne si no me encuentro en su sabor?

Presiento que soy la entidad que vencí y me nombro y por nombrarme soy. Sucedo por las formas. Resulta que no soy palabra que nombra sino palabra que sucede. Un objeto que nunca se define, que a duras penas se prefigura.

Pero no creas en este engaño. Sucede que se puede decir de muchas formas que nunca se saben.

De alguna manera el sentimiento me define más no me condiciona.
Ninguna pretensión de Govanni Pico della Mirandola o de Tomás Moro me gobierna.

Quisiera de una vez por todas -vaya pretensión- entregarme más que definirme, pues cuando te das; una voz hace coro y te persigue.
Quisiera salvar un renglón para no seguir después del punto, tan solo por salvar el árbol, la sombra del árbol que soy. La sombra donde descanso.

Decir que tuve mi casa en el árbol suena cacofónico., como voces que retumban dentro de su semilla, como puntillas que atraviesan tu corteza.

Cacofónico, tremenda palabra. CA-CO-FÓ-NI-CO, es como si dijera: ladrón de sonidos.

Sin embargo quisiera salvar un renglón, insisto; descalzo de economías, cubierto de margenes.
Luego del rodeo, solo hacer una salvedad; la única que me sostiene y me alimenta: he vuelto a esta agenda crónica.

Solo sabe de intentos por salvar una vida. Una vida que resiste a perder su sabor.

Cruzado de razones y sentires y en medio de la incomprensión; lanzo, conjuro, provoco mis decretos.

I
                                   a Patry

Me entregué a tí embriagado de fe
con la única certeza que alumbra en el horizonte.
Temprano he despierto a tí
con los brazos abiertos
dispuesto a abrazar tu fuego.

II

Me calcina tu verdad
lo que las palabras no muestran
lo que el alma solo transparenta.
Tu verdad
aquella que no se comercia
ni tráfica altares.

Plantilla 208

Plantilla 208

Toda profecía es algo no dado.
Una incitación.
Una provocación.
Una amenza.

PEQUEÑOS MURMULLOS SOBRE MI PIEL DESANDAN
EL ALETEO DEL ROCÍO
EL ECO DE LA HUMEDAD
ESTE VÍVIDO PAISAJE DONDE EL AGUA SE ASIENTA
ESTE SOL DONDE LOS VENADOS TIENDEN SU SOMBRA...!!!

VOY A SU LUZ
DE SU MANO ME VIENE LA MONTAÑA
Y COMO RECOMPENSA HOY ME HABITA EL PÁRAMO...

HE TRAÍDO A MIS NUEVOS HIJOS AL ACONDICIONADO ESPACIO DONDE APRENDÍ A PERDER EL TIEMPO ENTRE CODICIADAS CITAS Y PRESTADOS VALORES DE CAMBIO.
HEMOS LLEGADO TEMPRANO A PETICIÓN DE DANNA, LA MAYOR; IMPULSADO POR EL SUMO DESEO DE LEER SOBRE VIAJES Y CONQUISTAS.
DAVID, EL MENOR; EN CAMBIO ES UNA SUMA DE ANSIEDADES LITERARIAS: DE UN CUENTO DE BANDIDOS PEGA UN SALTO ABISMAL A LOS GUINNES RECORDS , DETENIÉNDOSE EN LAS ASOMBROSAS RAREZAS DE  DIMINUTOS HOMBRES Y ENORMES CACHOS DE BUEYES AFRICANOS.
YO DISCURRO MI TIEMPO A MITAD DE CAMINO, LEYENDO PIEZAS DE CIEN PALABRAS COMO UN HOMBRE QUE CAE POR LA BORDA Y DESCUBRE UN CONTINENTE SUMERGIDO. TRATO DE CONCENTRARME EN CADA PÁRRAFO Y LO REPITO HASTA TRES VECES PARA NO PERDER EL HILO Y ENTRO EN ÓRBITA PERO LAS PREGUNTAS RECURRENTES DE DANNA ME TRAEN DE VUELTA A COLÓN,SUS NAVEGANTES Y EL NÚMERO DE SUS VIAJES.
SIN DUDA ESTO DE SER PADRE ES COMO IZAR VELAS Y TRAZAR NUEVOS MAPAS.