martes, 20 de diciembre de 2011
jueves, 15 de diciembre de 2011
jueves, 1 de diciembre de 2011
TÁNTALO
Con la primera luna nueva
Me bañaré en tus aguas.
Atrapado en tu ser
Mientras siembro el río
De piedras nuevas
Ahora cuando nace el día
Cruda carne del amanecer
Beberé de tu cuenco todo
Hasta caer la tarde
Saciaré mi sed de Tántalo
Y alrededor de tus ojos
Escribiré la historia de tu padre blanco
Y firmaré la paz.
Al final del día
Surtido de esencias
Seré tu fiebre de noviembre
Callado beso que enciende las aldeas.
miércoles, 30 de noviembre de 2011
VOCES DE NOVIEMBRE
Le he visto de nuevo
Inmutable
Cuando las tardes
Tornan largas sus miradas.
La contemplo de lleno
Como si de pronto
Se llamara ausencia
Entregada a sus oficios
Aprendiendo a olvidar
Una a una cada palabra
Cada laberinto
Hasta adquirir la medida exacta
Del primer asombro.
A veces uno se detiene en ese aire
Y un viento anónimo barre las esquinas
Con ráfagas que parten de labios a los ojos.
Otros que fuimos en otra mañana
La sonrisa oculta en los rostros deseados
Cuando nos creímos afortunados seres.
Otros que fuimos en otra montaña
Frente a la antigüedad de cada noche…
Así le vi
Al igual que ayer
Oculta en sus voces de noviembre
Con su rostro grabado de letargo
A orillas del río hechizado…
Desesperado
Secreto.
martes, 29 de noviembre de 2011
ORACIÓN DEL 26 DE NOVIEMBRE
Ata a tu cuello la verdad de aquel proverbio
Es más fuerte que todo talismán
Conoce la palabra que anduvo de vigilia
Rondando tu corazón con espadas de fuego
Y graba en piedra la memoria de su llanto
La dicha de su entrega.
Átalo con el mismo hilo que nos unió
Aquella noche de estrellas frías al salir del teatro
Y abrimos los ojos
Entregándonos a la más viva danza.
De yeso se hizo tu carne
Y de bosque mi espiga
Harina que cegamos juntos
Amasando nuestro sacrificio.
Recuerda
La verdad que llegó a mí
Revestida de tus ojos
El amor que fue tu hogar
Y conserva cada pétalo
Como un último adiós de infinita gratitud.
Despierta
Del macizo sueño que cubrió tu carne
Y danza de nuevo junto a la tribu
De cara a las estrellas
Para cuando viniendo el día malo
Habiendo acabado todo
Podamos al fin estar firmes…
No dejes que la palabra quede sepultada.
lunes, 28 de noviembre de 2011
miércoles, 23 de noviembre de 2011
lunes, 21 de noviembre de 2011
martes, 15 de noviembre de 2011
jueves, 10 de noviembre de 2011
martes, 8 de noviembre de 2011
lunes, 31 de octubre de 2011
lunes, 24 de octubre de 2011
EL VOLUMEN LO TIENE ALTO
En verdad siempre la ha portado en su capucha como un remanente que se encostra, como pretensiosos lerdos que la sacan a la “u” mientras escuchan en su i pod, Black Eyed Peas. Esto me recuerda aquella otra singular caricatura, remedo de literato y amigo de los cinemas que en sus afanes protagónicos luego de dejar el balón como quien deja la mamila; cargaba como el viejo Polonio de Shakespeare, sendos volúmenes para impresionar.
A veces se lo topa comiendo hamburguesas como una planta parasita que crece como la hiedra.
Anda acompañado de un par de bribones que se doblan por el peso de su ego. Usan camisetas negras, uniformando su aparente juventud entre risas malsanas y murmullos entre dientes. Creen que han vivido demasiado y tienen suficiente material para sus cantos de sirena. Se creen sabios tras su careta de salsa y soda.
Entre otras máscaras hablan con aires de suficiencia de política y plástica; ellos son todos unos Facundo Cabral a la hora de pontificar.
No es raro ver a estas especies, pululan por doquier como el estiércol que excretan y luego tragan.
Dedicamos tiempo a destruir al otro.
Como suave brisa que se interna, con una sonrisa acepto esta revelación y descubro en mí todos mis errores.
viernes, 14 de octubre de 2011
lunes, 19 de septiembre de 2011
martes, 30 de agosto de 2011
viernes, 19 de agosto de 2011
YESO
Silencio. Aquí se ha hecho ya de noche,
Ya tras del cementerio se fue el sol;
Aquí se está llorando a mil pupilas:
No vuelvas; ya murió mi corazón.
Silencio. Aquí ya todo está vestido
De dolor riguroso; y arde apenas,
Como un mal kerosene, esta pasión.
Primavera vendrá. Cantarás “Eva”
Desde un minuto horizontal, desde un
Hornillo en que arderán los nardos de Eros.
¡Forja allí tu perdón para el poeta,
Que ha de dolerme aún,
Como clavo que cierra un ataúd!
Mas…una noche de lirismo, tu
Buen seno, tu mar rojo
Se azotará con olas de quinde años,
Al ver lejos, aviado con recuerdos
Mi corsario bajel, mi ingratitud.
Después, tu manzanar, tu labio dándose,
Y que se aja por mí por la vez última,
Y que muere sangriento de amar mucho.
Como un croquis pagano de Jesús.
¡Amada! Y cantarás;
Y ha de vibrar el femenino en mi alma,
Como en una enlutada catedral.
Cesar Vallejo
domingo, 7 de agosto de 2011
viernes, 5 de agosto de 2011
miércoles, 27 de julio de 2011
QUE ESTUVIERAS AQUÍ Y NO ESPERARAS NOTICIAS QUE CORREN Y TUERCEN SUS TOBILLOS.
QUE ESTUVIERAS LISTA PARA ESTA CONEXIÓN Y VIVIERAS CONMIGO TODO EL DESEO QUE PRECEDE A UN GRAN ARRESTO.
PERO COMO SON ESAS COSAS,TU NO RECONOCISTE MI VOZ Y NO ME OÍSTE ATENTAMENTE Y ATRAPASTE UN MIEDO CARGADO DE INSISTENCIA.
POR ESO AHORA, BELLA; NO VALE LA PENA MALDECIR ESTE MOMENTO CUANDO DEJASTE DE LADO A ESTE SUEÑO...PROFUNDO Y LOCO.
AHORA PASEO LOS LIBROS Y CONFIESO QUE APRENDÍ A ESCRIBIR DE VERDAD JUNTO A ESTE VERSO QUE ME DEJAS Y CRECE COMO TU PELO BAJO MI ALMOHADA...
martes, 19 de julio de 2011
VOCALES ROTAS
Al devaluado surco de las eras
Como las vocales rotas que visten su rostro.
Suave es el delirio
Y estos dibujitos estampados
En los que me he involucrado.
En la noche solo llenan este corazón
Alguna expresión sin rostro
Algo a lo que llaman consonantes.
Olvido el enjambre de fieles seguidores
Que a fuerza de censura se han hecho ciegos.
Olvido todo esto para hallarme
En un corazón libre de espinas
Sin ataduras.
Derretidas alas
Me devuelven a la rutina
Entre forzadas risas.
Con navajas retraídas llenas de caricias
Se delinean otros ojos
Se da brillo a otros labios.
En mi prende un alma sin fondo
Que cuando escribe siente sus flechas
Que clavan
Que hieren el cansancio de los tiempos.
Y así entre tanto espejismo
Algo me dice que ellas
Ya no están aquí
Donde los intensos apegos se revelan
Como cortantes hojas.
Ellas que cantan y saltan
El misterio de la risa navegable.
No están y sin embrago
su peso aun late en este suelo.
lunes, 11 de julio de 2011
viernes, 8 de julio de 2011
ODA
En luminosa roca estoy sentado.
Vuela la suave brisa
Del joven verano
Igual que la tibieza de una dulce cena.
Al silencio acostumbro
Mi corazón (no es tan difícil).
Todas las cosas desaparecidas en torno mío se reúnen,
Mi cabeza se inclina y cuelga
Mi mano.
Contemplo la crin de las montañas.
Brilla en todas las hojas
La llama de tu frente.
En el camino, nadie, nadie.
Miro como tu falda
Ondea al viento.
Bajo los frágiles follajes
Tiemblan fugaces tus cabellos,
Vibran tus blandos senos en un instante
Y, mientras el arroyuelo Szinva corre,
Miro surgir una vez más
En los guijarros redondos y blancos
De tus dientes, la sonrisa de un hada.
Attila József
sábado, 2 de julio de 2011
Y comí de sus hojas verdes en medio de la destrucción.
Vivo en la mentira de la luz, una verdad de palabras resplandecientes como joyas.
Una verdad donde cada aliento que se rspira sabe a POESÍA...
domingo, 26 de junio de 2011
BELLA MUJER DE ANTAÑO
Bella mujer de antaño que quiero ver de nuevo,
ella en quien se escondìa el cariño de un hada.
Cuando ibamos los tres a pasear por los prados,
iba, grave y risueña, sobre el fango ligero.
Y si ella me miraba no evitaba un temblor,
bella mujer de antaño que quisiera no amar.
Sòlo quiero mirarala de nuevo, simplemente
mirarala soñadora bajo el sol de jardìn,
un libro entre las manos,cerrado como ella,
y en torno, los tupidos follajes en el viento
de otoño. Quiero verla, meditando despacio,
como pensando en algo, en el quiosco sonoro,
mirar furtivamente y emprender el camino
que se oculta en las frondas y va a la lejanìa.
Las dos hileras de àrboles le dirìan adiós.
Como un niño que mira a su madre ya muerta,
asì quisiera ver una vez más a aquella
bella mujer de antaño que se pierde en la luz.
Attila József
lunes, 13 de junio de 2011
ES: PE-JIS-MOS
( Cuando la tarde RESPLANDECE )
Si digo te encuentro en eso me pierdo. Y en esto nos debatimos o bifurcamos mientras estas yemas se queman y solo queda el humo.
Enciendo otro cerillo para aliviarme y cambio de canal;después de todo nos resta la música, más sublime que los cuerpos y su reflejo.
Afino un riff desacompasado en mi corto vuelo y a distancia son las nubes, etéreas y vaporosas en su azar de formas las que me devuelven su gesto.
No tengo destino, vago y divago en esta constelación parida desde el cansancio de las horas donde todo acto resulta recordado como en un deja vú.
Suenan aires aleteados por el viento donde un poeta se descifra, atento a un dictado que desde fuera lo tienta pero muy dentro vibra.
¿Qué es eso que tan pomposamente se ha dado en llamar Originalidad?
Yo afilo el lápiz y tomo nota para este compromiso pausado con Papel.
Un papel es algo más que una hoja en blanco; es un árbol que te acosa y te llama constantemente, recordándote los lunes, a si sean festivos.
Es una puesta en escena que desafía todo vacío y resume sudor de tercos en un espacio incierto donde atiendes tus negocios: la letra y su destello.
En donde puedes quedar ciego pero ha sido tu elección. No es una ceguera de telarañas dispuestas a domeñarte que te hacen un “buen ciudadano”, tributario de dogmas y censuras; no, es la luz que resplandece al salir de tu cueva y dejas de rascarte el ombligo para asumir el protagonismo no de una verdad mancillada por discursos “veintejulieros” y desvencijados contratos sociales donde la corrupción reina.
Es el llamado de la transparencia donde los oídos se revientan y tu corazón se acelera recordándote que eres VIDA y no un raído espejismo de mediodía.
S i bien los espejos nos devuelven la imagen a muchos se nos olvida que su reflejo se trueca. Allí donde creemos que esta la mano derecha resulta la izquierda.
Damos por sentado que todo lo que vemos Es, sin ningún atisbo de reflexión de parte nuestra.
No todo lo que ves, Es.Entonces ¿Qué es lo REAL?
Vaya pregunta que no pretendo agotar en esta estrecha cuartilla.
Baste recordar algunas referencias como las del mítico Narciso quien contemplando su aparente belleza se ahogó en el charco de su propia vanidad. O aquella otra por allá en 1942 cuando cruzando ese otro “gran charco” sorteando una mar océano infestada de espectros y dragones, atracaron en estas costas barrocas: la espada y la cruz.
Ellos daban por real su mundo -como no llamarlo así cuando quien patrocinó esta empresa era la Realeza- trocando baratijas ilusorias cegados por el oro de la codicia.
Y así, sin duda, si llegamos a ser lectores atentos hallaremos en la enreverada trama de la historia innumerables simulacros por atrapar esto que llaman VIDA. Ahí está la poética desde Homero -ese gran ciego, suma de tantas voces- que fue negado por Platón en abierto desafío por considerar a los poetas unos “bastardos mentirosos” a los que había que desalojar de su REPÚBLICA.
Filosofía, sicología, sociología, semiótica, modernismos, posmodernismos y otros sismos no han cesado en esta ardua labor por descifrar QUE ES LO QUE SOMOS. Si un aliento dado a la arcilla, hecha a imagen y semejanza de una suma potencia o el constante ir y venir de seres que preguntan por este video. Y entre tanta especulación, entre confesiones doctrineras preñadas de absolutismos y escépticas verdades a medias o sin ellas que llaman “teorías o leyes”; en ese permanente combate entre caos y cosmos como serpiente que se muerde la cola de oriente a occidente; yo solo atino mis certezas: que nada sé, que esta vida es puro sueño y pura MUSA!!!
jueves, 9 de junio de 2011
lunes, 6 de junio de 2011
jueves, 2 de junio de 2011
EL USO DE JENA
Su vida no ha sido fácil, ahora lo recuerdo.
El ascensor se abre y alguien que siempre me ha evitado de repente me saluda, pero en mi mente solo esta ella como un timbre.
Es noviembre y aún esta cruda la mañana en este edificio de oficinas.
Repaso sus números, la cobertura de sus muros con mis yemas para cerciorarme que hoy estoy aquí de vuelta a la normalidad del lunes y no en la corola de una inmensa flor que absorve luz solar.
Y si, es verdad, nada más cierto que la fragancia lavanda que friega este cuarto piso, similar al de las peluquerías del Colón. Claro que estoy acá, ese innigualable aroma a molienda que despide la greca, lo confirma.
Nada de polen, no perfumes; esto más bien pinta a una larga jornada laboral.
Por aquellos días disfrutaba de los placeres mínimos:
degustaba con deleite sumo hasta la última gota de mi jugo de borojò con ñapa, le encontraba gustos disimiles a los cigarros; un día uno de ellos me supo a coco o aguacate, creo.
Volví a las salas de cine comercial solo repleto de maní con una hambre eterna y los sábados me entregaba al placer obscuro del cine arte en los solares de la Atalaya. Y como no tenia chica, practicaba el sexo seguro, a veces me masturbaba, seguro.
Es probable que antiguamente halla sido de piedra con esas miradas de isla de Pascua mirando a no se donde.
No he escrito nada nuevo hoy, salvo que esta niña gustaba de girasoles.
En que me ayudaría saberlo y digamos mejor, recobrarlo?
A veces me entra una gana y me da la pensadera.
Su nombre es Jena. Ella a veces me escribe y parece maravilloso. Bueno, digo que me escribe y suena torpe, yo solo sé que escribe -con mala ortografía, por cierto- pero escribe y eso es lo que cuenta.
Quizás eso sea lo único malo que hay en ella pues la suma de todos sus capítulos es como un hermosos arcoiris al atardecer donde te haces ligero como aquella nube que naufraga esta vez en el sueño.
Yo vivía perdido, debajo de mi cama, perdiendo mi panzita por un precio módico sin operador. Cuando uno pierde el amor, desarrolla otros gustos como la vuelta a los brownies, los platanitos con queso y harto ketchup y más y más borojó.
Por eso ahora vivo debajo de esta cama desde la última semana de todos los cambios solo porque es demasiado ancha para mi. Aun no me acostumbro -cuesta hacerlo- sobre todo cuando te levantas lleno de totazos en la cabezota.
Yo he perdido la gana, he intentado lanzarme de los puentes solo por empujarme a besar el suelo. No tengo elección con este desapego. Una incierta decisión me arrastra.
Yo vivo cada tornado, cada tsunami como una ayuda de dios que deja dudas. En mi bolsa no hay mucho; una que otra perspectiva, otra opción difícil y en el fondo no hay esperanza ( no podría llamarla así a esta foto ) como Pandora.
Ayer un demente fanático dijo que el mundo se acababa a las cuatro de la tarde. Yo me doy una pausa y me preparo para el choque. Ya no me muevo como antes.
Qué tan cerca estoy de esa cura?
Solo sé que es muy alto y me pregunto ahora si llegaré muerto antes del impacto.
Sin embargo una vos que me nombra me detiene. Parece su vos, yo diría que es identico su perfume, solo cambia su discurso.
Ahora es más pausado, casi tenue y el mundo ya no se mueve. En ese tenor, una nueva voz se establece,bajo su mando permanente evaluó mi confianza sin mucha pompa y avanzo mi gira posponiendo mis impulsos.
Esta semana recobre el uso de Jena, con el tiempo quizás esto pueda cambiar y me dejaría con un nuevo peso para el combate, sin daños colaterales, siendo más preciso, m+as transparente, más letal.
Recuerdo justo a esto girasoles que ella insistía en un café como para cerrar un contrato o algo así. Me causa gracia como todo en ella, yo intenté ser su mejor amigo pero me perdí en la recta final.
A veces deshabitado en la noche, la siento respirar su particular aliento, su legua traviesa que me recuerda a un gato estirando la pata.
Aún no sé porque esta chica me perturba. Yo trato de olvidarla los fines de semana con grandes ingestas de alcohol para conservarme, ya saben, como las aceitunas...en fin.
¡Mierda!
Las siete, hora de cerrar.
jueves, 19 de mayo de 2011
martes, 10 de mayo de 2011
CANTARES AL ALBA
“Las muchas aguas no podrán apagar el Amor, no lo ahogaran los ríos.”
Cantares 8: 7
Cierto día encontré una ardilla roja. Un momento dorado para compartir con alguien en el bosque húmedo, un tiempo de luz en días de penumbra.
Del árbol que crece al cielo, libremente extendiendo sus ramas para batirlas al viento en señal de gratitud por el alimento, en la más alta copa de aquella ceiba roja florida, su espíritu me llegó.
De exquisito pelambre, reluciente a la caricia del sol, era inevitable su cautivadora presencia.
¿Cómo no notarlo, como dejar de percibirlo?
Eran días grises, la floresta adolecía la extraña enfermedad de los tiempos “posmodernos” como graciosamente llaman a esta época nuestros hermanos mayores: los humanos.
El cáncer del calentamiento global y el efecto invernadero nos estaba matando.
Humanos, humanidad, humanitario…que gran paradoja!
¿Qué humanidad puede existir en el colono que arrrasa sin piedad la frágil tierra del colibrí y el jaguar?
Hermanos árboles, hermanos insectos, hermana cascada y vertiente, hijos de la arcilla y los cantos, comunidad del amor y la inocencia; nostros los del reino animal y vegetal. La flora y la fauna.
Es cierto, las sombras de la incertidumbre crecían por doquier; la lluvia ya no era dulce y nutriente, ahora era ácida y seca; hacía más calor de lo habitual y las fuentes menguaban junto a los ojos de agua.
Nuestra comunidad comenzó a experimentar extraños comportamientos asociados a los desechos expulsados a la atmósfera y a nuestros jardines por la gracia de nuestros “Hermanitos Mayores.”
Las flores perdieron color, los peces sus escamas, la hermosa sinfonía de la selva se evaporó como por arte de magia; todo perdía su brillo y una amarga nube se ceñía sobre nuestro cielo.
Pero algo maravilloso vino con todo esto; al contemplar aquél día a esta divina ardilla. Mis ojos habituados al sigilo más que a la sorpresa, se salieron de sus órbitas, extasiados por el dulce reflejo de aquella presencia; mi lengua pastosa pero ágil cobró un vibrante giro y mi piel desde su cresta hasta su cola mudó libremente desde el verde habitual hasta el rojo castaño de su sonrisa.
La ardilla atesoraba sus semillas y frutos secos, era divertido contemplar sus movimientos nerviosos, sus saltos y sus brincos. La ardilla sabía volar, cosa inusual en un corazón de piedra.
Con decidido esfuerzo coroné aquella copa y ahí le ví, en el amor que empieza a recorrerme, en el amor que empieza a reconocerme.
No fue un amor a primera vista ni al primer mordisco, el amor se dio como se da en quienes se aman con su incontenible fuego.
Un amor de antes de nacer nos cubría, habíamos nacido para este encuentro, para esta fuga.
Lo que no sabíamos del amor, era el sin-sabor de la partida y el olvido. La aceptación de nuestra rotunda diferencia que ahora nos mantiene confundidos.
Vi crecer el amor entre una ardilla y un camaleón como crece el día con su sombra, extraño amor para muchos, único para ellos.
Vi como de sus corazones, uno más que el otro, brotaron lenguas de comprensión y adoración. Como a pesar de sus diferenciados cuerpos el amor no distinguió entre réptiles y mamíferos.
Llegué a entender el lenguaje secreto de la ardilla roja, sus silencios no contados; juntos inventamos nuestras propias señales, nuestros sagrados ritos, nuestra propia lengua.
Se hizo frecuente nuestros paseos por los márgenes aún vírgenes de los ríos no sin causar cierta sorpresa y hasta burla de nuestro prójimo. Pero todo ello no importaba, una burbuja idílica nos envolvía y protegía del contaminado ambiente que reinaba.
Juntos aprendimos a crecer y darnos la mano, pero aprendimos también del dolor y el orgullo, de la falta de perdón como de abrazos, de la desdicha y la ingratitud.
Ser camaleón es duro cuando te entregas de lleno a los consabidos colores de la primavera, cuando eres ARCOIRIS y de repente te vuelves monocromo, como de rojo tirando a sepia.
La mano que trae la flor del encanto trae consigo también el puñal del hechizo.
Y así pasó, tan fácil como llegó, como traída por las aguas de la salvación; así se fue en una inundación de motivos crueles, en un diluvio incontenible de lluvia ácida que venció nuestra burbuja, nuestro nido.
Así no más, sin llanto y sin prisa, como si nunca hubiera existido o fuera una extraña pesadilla de la naturaleza, una pesadilla de ella misma; la ardilla se fue dejando mi corazón lleno de semillas…las semillas de su ausencia.
Hoy, al camaleón, peso pluma, se lo ve errático como perdido en su propio recuerdo por los caminos de las ceibas.
Al caer la tarde y hasta el alba, un solo canto gobierna la selva, un bello colorido emanan de sus notas, en secreto danza y talla cantos, canciones como himnos de alabanza, como ríos de agua viva.El agua está tranquila y es posible que tu rostro me refleje río abajo.
Yo insisto en estos rápidos, repleto de vida, estrellándome en tu recuerdo, en cada piedra que surco y en donde converso con mi espuma.
M e encontraré contigo y hallaré razón a todo en las profundidades para aumentar mis dificultades…y trasmutar historias…
¿De dónde vino la sal que formó nuestra cueva?
¿De dónde?
martes, 3 de mayo de 2011
NOSTALGÍA DE LO INORGÁNICO
I
Me entregué sin esperanza al último sueño.
Encendí la luz de los conceptos
Y encontré sus sinrazones en una pista eléctrica
Como un disco rayado.
Me persiste la idea
Cuando mi corazón bombea
Que una extraña melussina me llega
Con un riff denso y percusivo.
¡Oh hija de Hermes!
¿Qué me trae tu copa de mercurio?
¿Paraísos perdidos o una nueva Jerusalem?
Tengo nostalgia este domingo de cuadra
Me asiste su luz de abril sin alas.
Algún día creí en ti
Algún día creí
No mires atrás
Contempla el azul que se abre para ti
El azul que se abre.
¡Oh dulce nube que me toca!
Racimo de uvas sirias
Que contrae sus venas y me empapas.
Chorro lácteo que ilumina mi fuente
En la cero.
Omnibus omnipresente que me lleva a sus patios
Somnolientos desde donde diviso
Un monte bello y su cascada.
Y en donde a punto de caer
Te posas
Para despedir la tarde
Con tus alas extendidas.
II
Tu canto se descubre ahora
Y solo me queda tu manto
Amarrado a este mástil.
Ven
No habrá otra aquí
En mi cielo
Corazón.