jueves, 14 de abril de 2011

EL ATICO

Se alquiló en París sin aguacero
para escribir una novela
y vivir un nombre
la ficción de otro hasta volverse nada.

Sintió la opacidad del viento
y como el eco del amor
encoge en los arbotantes.

Encendió hogueras para quebrar el hambre
y se llenó de cubiertos para darse de alta.

Evidencias de un pésimo clima
era su mala vida
-para otros-
que en su ser fue
renuncia y obstinación.

Como objetos de conciencia
o como objetos ideales
eran sus llamados
una experiencia innovadora
para ser un arácnido.

Ejerció una rutina casi apostólica
y lanzó gritos de iniciado.

Y así
de a poco
se hizo un indígena decente
-sin bufandas y sin guantes-
en el ancho camino del arte.

Poco a poco
como a las nubes que desatan sus formas
inocentes y se entregan a la pupila...

Y ahora aquí
al cabo de los años
como si estuviesen dormidos
delante del espejo que ella amaba
corre el riesgo de la cortina
y quiebra a su fantasma
en la ciudad de piedra.

martes, 12 de abril de 2011

PRIMERA CARTA A LOS PATRICIOS

Luego de registrar la casa , el sospechoso no estará.
Solo preguntas que rebotan contra la pared que tratan de escapar de su cartón de huevos.

Fugitivos, prófugos los dos.

Un trabajo arduo te espera. Eso depende del tamaño del pez que busques.

¿LO MEJOR ESTÁ POR VENIR?
¡Uhmmm!
¿Dónde habré escuchado semejante cosa?

....Y SOLO NOS QUEDÓ EL POLVO COMO LOS PAPIROS DEL MAR MUERTO...

No creo en ese dios que temprano en la mañana se encierra en su burbuja y entra en llanto como un niño sin custodia.

Solo trabajo auténtico y genuino, trabajo es el que te sostiene.
El que da rienda suelta a tu VIDA que se desviste.

Y SI VOS FUERA RICA Y FAMOSA ¿Acaso te harías las mismas preguntas?
¿Y si viajas por NEGOCIOS o PLACER?

Cuando dije que eras mi ÚNICA FAMILIA, no mentía -cuesta hacerlo-, no soy bueno para ello.

La iglesia no se hará cargo de eso.
De aquel niño EXPÓSITO abandonado en los atrios.

"QUITAME ESTE NIÑO DE LA BOCA" pareciera replicar el Pastor que para ruina de todos tiene que vociferar como demonio con hemorroides y micrófono.

VIVES EN TU PROPIA ZONA DE PELIGRO en medio de todos que se consideran SANTOS . Nada más que una oportunidad para vivir un engaño y gerenciarlo con grandes réditos.
Tú sabes más de cuentas que Yo.

EL EVENTO QUE CONGREGA MULTITUDES!!!

SANTO CIELO si todos entendieran que aprender a darle forma a su propio SILENCIO es comenzar a dejar de tener "pies de barro".

Tanto desierto no es tortura, ni evación, ni masoquismo ni mucho menos refugio contemplativo donde nuestros ojos se desgastan.
Son SOMBRAS que se alargan para algunos; sobre todo para aquellos que aún viven en su caverna dando abrigo a sus miedos atávicos.
Pero es LUZ para aquel que avanza y es dueño de su cuerpo, de la fuerza que lo impulsa.
Y no es sombra para ÉL pues ÉL otea su horizonte sin errores graves, solo con la PAZ que trae sus enmiendas.

Solo aquel que ha sido CAPAZ DE ABISMARSE, ENCONTRARÁ SU VERDAD. ÚNICA ESTRELLA PARA ÉL.

"LUZ, LUZ, LUZ ....FUERA DE LA LUZ LA MUERTE"!!!

Se siente PAZ allí en la rivera donde la MEMORIA entierra sus huesos y las lágrimas no brotan, donde no hay lugar a las bolas de cristal.

¿Pero cuanto vale ese SILENCIO, su barco hundido?

He comido zapato frito, leyendo la VIDA de los Santos en una forma en que la memoria los ha distorsionado y lo he vuelto relato, donde lo absurdo cobra sentido.

Cuando uno escribe pierde las palabras aveces ellas mismas te engullen. Tengo más preguntas y me topo con una lámpara.

Bueno,creo que es todo.
Basta por hoy de METAFÍSICAS y volvamos a meter la pata...física.

Vivimos juntos nuestra montaña rusa y tuviste mis dedos en tu monte y comimos de la misma manzana acaramelada, tuviste tu gusano y aquel tatoo tarántula en medio del Arco del Triunfo abrazada a un fantasma rojo...

Pero sabes algo, pese a todo, a las palabras que se hicieron promesa y nos dejaron resagados, a las voces que nos acogieron en la intimidad de nuestras celdas, a las rutas que constriñen tu pecho en las amplias avenidas que te atraviesan y escamoteas con la mirada fija, manteniendo tu mano firme al volante sin mirar retrovisores; como aves inocentes que pierden su vuelo y se estrellan en tu panorámico.
Al olor a tierra mojada y flores silvestres que mascan las cabras al costado de la carretera.

Y a tu SONRISA (lo verdaderamente bello que nos queda) que se asoma en el recodo de tu entrada como murmurando....¿A que horas pasará esta sombra?

Pese a toda tu verdad presa de afanes y a mi mentira absoluta; la aprecio y la admiro como una joya que se engasta en un anillo que porto y resplandece y que a pesar de todo, jamás TENDRÁS.

Soundgarden - Black Rain

lunes, 11 de abril de 2011

Ayer encontré a Maria entregada al grito como un cuadro de Munch,ensayando una toma al final de la tarde.